Charles Bukowski

O problema era que você precisava ficar constantemente escolhendo entre uma opção horrível e outra pavorosa, e, independente da sua escolha, eles cortavam mais um pedaço da sua carne, até que não restasse mais nada para descarnar ( )

Todos nós vamos morrer, que circo! Só isso deveria fazer com que amássemos uns aos outros, mas não faz.
Somos aterrorizados e esmagados pelas trivialidades, somos devorados por nada.

Há coisas piores do que estar só, mas costuma levar décadas até que o percebamos.
E, frequentemente, quando o conseguimos, é demasiado tarde.
E nada pior do que ser demasiado tarde.

Nós nascemos assim, nisso: Nos hospitais que são tão caros, que são baratos para morrer; num país onde as cadeias estão cheias e os hospícios estão fechados; num lugar onde as massas elevam idiotas em heróis ricos.

E lembre se dos velhões que lutaram tão bem.
Hemingway, Dostoievski se você acha que eles não enlouqueceram em quartos minúsculos, como o que você tá fazendo agora, sem mulheres, sem comida, sem sem esperança.
Beba mais cerveja, ainda da tempo.
E se não der, tá tudo bem.

A verdade é que somos umas monstruosidades.
Se pudéssemos nos ver de verdade, saberíamos como somos ridículos com nossos intestinos retorcidos pelos quais deslizam lentamente as fezes enquanto nos olhamos nos olhos e dizemos: 'Te amo'.
Fazemos e produzimos uma porção de porcarias, mas não peidamos perto de uma pessoa.
Tudo tem um fio cômico.

Já fui alfinetado, lancetado, é, inclusive bombardeado com tanta frequência que simplesmente não agüento mais; não conseguiria enfrentar outro fogo cerrado."

Que tempos difíceis eram aqueles: ter a vontade e a necessidade de viver, mas não a habilidade.

"Alguns perdem completamente a mente e se tornam alma, insanos.
alguns perdem completamente a alma e se tornam mente, intelectuais.
alguns perdem ambos e se tornam aceitos."

Gente estúpida misturada com gente estúpida.
Que se estupidifiquem entre eles.

Não posso dizer que odei o mundo dos homens e das mulheres, mas eu sentia um certo nojo que me separava dos artesãos e dos comerciantes, dos mentirosos e dos amantes, e agora, décadas mais tarde, sinto esse mesmo nojo.

“Para você, eu era um capítulo.
Para mim, você era o livro!

Apesar de todas as loucuras que fiz, era perfeitamente normal: escolhi fazer as coisas, não foram elas que me escolheram.

Era bom ter pra onde ir quando as coisas ficavam pretas.
Me lembrei de outros tempos, quando as coisas ficavam pretas e eu não tinha pra onde ir.
Talvez até tenha sido bom pra mim.
Mas já passou.
Agora não queria saber do que eu estava sentindo; queria parar de me sentir mal quando as coisas davam errado.
Como ficar bem de novo

“Falta imaginação à maioria das pessoas supostamente valentes.
É como se não pudessem conceber o que aconteceria se alguma coisa saísse mal.
Os verdadeiros valentes vencem a sua imaginação e fazem o que devem fazer.”