Escritores Famosos

"Pego mais um ovo na cozinha, quebro lhe a casca e forma.
E a partir deste instante exato nunca existiu um ovo.
É absolutamente indispensável que eu seja uma ocupada e uma distraída.
Sou indispensavelmente um dos que renegam.
Faço parte da maçonaria dos que viram uma vez o ovo e o renegam como forma de protegê lo.
Somos os que se abstêm de destruir, e nisso se consomem.
Nós, agentes disfarçados e distribuídos pelas funções menos reveladoras, nós às vezes nos reconhecemos.
A um certo modo de olhar, há um jeito de dar a mão, nós nos reconhecemos e a isto chamamos de amor.
E então, não é necessário o disfarce: embora não se fale, também não se mente, embora não se diga a verdade, também não é necessário dissimular.
Amor é quando é concedido participar um pouco mais.
Poucos querem o amor, porque o amor é a grande desilusão de tudo o mais.
E poucos suportam perder todas as outras ilusões.
Há os que voluntariam para o amor, pensando que o amor enriquecerá a vida pessoal.
É o contrário: amor é finalmente a pobreza.
Amor é não ter.
Inclusive amor é a desilusão do que se pensava que era amor.
E não é prêmio, por isso não envaidece, amor não é prêmio, é uma condição concedida exclusivamente para aqueles que, sem ele, corromperiam o ovo com a dor pessoal.
Isso não faz do amor uma exceção honrosa; ele é exatamente concedido aos maus agentes, àqueles que atrapalhariam tudo se não lhes fosse permitido adivinhar vagamente."

"Nunca soube ver sem logo precisar mais do que ver."

Tudo o que mais valia exatamente ela não podia contar.
Só falava tolices com as pessoas.
Quando dizia a Rute, por exemplo, alguns segredos, ficava depois com raiva de Rute.
O melhor era mesmo calar.
In: Coração Selvagem.

E eu era a imagem do que eu não era, e essa imagem do não ser me acumulava toda: um dos modos mais fortes é ser nagativamente.
Como eu não sabia o que era, então "não ser" era a minha maior aproximação da verdade: pelo menos eu tinha o lado avesso: ou pelo menos tinha o "não", tinha o meu oposto.
O meu bem eu não sabia qual era, então vivia com algum pré favor o que era o meu "mal".
E vivendo meu "mal", eu vivia o lado avesso daquilo que nem sequer eu conseguiria querer ou tentar.

Não, não devia pedir mais vida.
Por enquanto era perigoso.
Ajoelhou se trêmula junto da cama pois era assim que se rezava e disse baixo, severo, triste, gaguejando sua prece com um pouco de pudor: alivia a minha alma, faze com que eu sinta que Tua mão está dada à minha, faze com que eu sinta que a morte não existe porque na verdade já estamos na eternidade, faze com que eu sinta que amar não é morrer, que a entrega de si mesmo não significa a morte, faze com que eu sinta uma alegria modesta e diária, faze com que eu não Te indague demais, porque a resposta seria tão misteriosa quanto a pergunta, faze com que eu me lembre de que também não há explicação porque um filho quer o beijo de sua mãe e no entanto ele quer e no entanto o beijo é perfeito, faze com que eu receba o mundo sem receio, pois para esse mundo incompreensível eu fui criada e eu mesma também incompreensível, então é que há uma conexão entre esse mistério do mundo e o nosso, mas essa conexão não é clara para nós enquanto quisermos entendê la, abençoa me para que eu viva com alegria o pão que eu como, o sono que durmo, faze com que eu tenha caridade por mim mesma pois senão não poderei sentir que Deus me amou, faze com que eu perca o pudor de desejar que na hora de minha morte haja uma mão humana amada para apertar a minha, amém.
Não era à toa que ela entendia os que buscavam caminho.
Como buscava arduamente o seu! E como hoje buscava com sofreguidão e aspereza o seu melhor modo de ser, o seu atalho, já que não ousava mais falar em caminho.
Agarrava se ferozmente à procura de um modo de andar, de um passo certo.
Mas o atalho com sombras refrescantes e reflexo de luz entre as árvores, o atalho onde ela fosse finalmente ela, isso só em certo momento indeterminado da prece ela sentira.
Mas também sabia de uma coisa: quando estivesse mais pronta, passaria de si para os outros, o seu caminho era os outros.
Quando pudesse sentir plenamente o outro estaria salvo e pensaria: eis o meu porto de chegada.
Mas antes precisaria tocar em si própria, antes precisava tocar o mundo.

''Porque eu me imaginava mais forte.''

Só depois de viver mais ou melhor, conseguirei a desvalorização do humano, dizia lhe Joana às vezes.
Humano eu.
Humano os homens individualmente separados.
Esquecê los porque com eles minhas relações apenas podem ser sentimentais.
Se eu os procuro, exijo ou dou lhes o equivalente das velhas palavras que sempre ouvimos, "fraternidade", "justiça".
Se elas tivessem um valor real, seu valor não estaria em ser cume, mas base de triângulo.
Seriam a condição e não o fato em si.
Porém terminam ocupando todo o espaço mental e sentimental exatamente porque são impossíveis de se realizar, são contra a natureza.
São fatais, apesar de tudo, no estado de promiscuidade em que se vive.
Nesse estado transforma se o ódio em amor, que nunca passa na verdade de procura de amor, jamais obtido senão em teoria, como no cristianismo."

“Além do mais, a “pscicologia” nunca me interessou.
O olhar pscicológico me impacientava e me impacientava, é um instrumento que só transpassa.
Acho que desde a adolescência eu havia saído do estágio do pscicológico.
A G.H.
vivera muito, quero dizer, vivera muitos fatos.
Quem sabe eu tive de algum modo pressa de viver logo tudo o que eu tivesse a viver para que me sobrasse tempo de de viver sem fatos de viver.
Cumpri cedo os deveres de meus sentidos, tive cedo e rapidamente dores e alegrias para ficar depressa livre do meu destino humano menor e ficar livre para buscar minha tragédia.
Minha tragédia estava em alguma parte.
onde estava o meu destino maior um que não fosse apenas o enredo de minha vida.”

O que sente nunca dura, o que sente sempre acaba, e pode nunca mais voltar.

Tudo às vezes é questão de mão recusada ou dada, tudo às vezes por causa de um passo a mais ou a menos.

Quando fazemos tudo para que nos amem e não conseguimos, resta nos um último recurso: não fazer mais nada.
Por isso, digo, quando não obtivermos o amor, o afeto ou a ternura que havíamos solicitado, melhor será desistirmos e procurar mais adiante os sentimentos que nos negaram.
Não fazer esforços inúteis, pois o amor nasce, ou não, espontaneamente, mas nunca por força de imposição.
Às vezes, é inútil esforçar se demais, nada se consegue;outras vezes, nada damos e o amor se rende aos nossos pés.
Os sentimentos são sempre uma surpresa.
Nunca foram uma caridade mendigada, uma compaixQuando fazemos tudo para que nos amem e não conseguimos, resta nos um último recurso: não fazer mais nada.
Por isso, digo, quando não obtivermos o amor, o afeto ou a ternura que havíamos solicitado, melhor será desistirmos e procurar mais adiante os sentimentos que nos negaram.
Não fazer esforços inúteis, pois o amor nasce, ou não, espontaneamente, mas nunca por força de imposição.
Às vezes, é inútil esforçar se demais, nada se consegue;outras vezes, nada damos e o amor se rende aos nossos pés.
Os sentimentos são sempre uma surpresa.
Nunca foram uma caridade mendigada, uma compaixão ou um favor concedido.
Quase sempre amamos a quem nos ama mal, e desprezamos quem melhor nos quer.
Assim, repito, quando tivermos feito tudo para conseguir um amor, e falhado, resta nos um só caminho ão ou um favor concedido.
Quase sempre amamos a quem nos ama mal, e desprezamos quem melhor nos quer.
Assim, repito, quando tivermos feito tudo para conseguir um amor, e falhado, resta nos um só caminho

Nunca fui de gostar pouco, ou gosto muito ou não gosto.
Clarice Lispector.

Cometi o pior dos pecados que um homem pode cometer.
Não fui feliz.
Que as geleiras do esquecimento me arrastem e me levem, sem piedade.
Meus pais me engendraram para o belo e arriscado jogo da vida, para a terra, a água, o ar, o fogo.
Eu os decepcionei.
Não fui feliz.
Não cumpri sua vontade.
Minha mente se dedicou às perfídias da arte, que tece inutilidades.
Legaram me coragem.
Não fui valente.
A sombra de minha infelicidade está sempre ao meu lado." (texto extraído do livro "Kafka para sobrecarregados" de Allan Percy, atribuido a Jorge Luís Borges)

Para relembrar da nossa wish list, Eu quero sempre mais Pitty e Irá.
Acordei com ela na cabeça hj e consequentemente com vc, mas somente a música que não é habitual, acordar pensando em você já se tornou cotidiano.
Aguardo ansiosa por um momento em que possa acordar com vc em carne, osso e desejo.
Excelente dia para nós!!! Kisses

Agora é um instante.
Voce sente eu sinto.
Já é outro.
e nada existe de mais difícil do que entregar se ao instante.