Aluísio Azevedo

Infeliz daquele a quem não é dado chorar; só o pranto afoga a dor que a vontade não vence destruir.

O professor sempre se impacienta, quando tem de explicar qualquer coisa mais de uma vez; o livro não, o livro exige apenas a boa vontade de quem estuda.

É que seu gênio retraído e seco dava se maravilhosamente com esses amigos submissos e generosos os livros; esses faladores discretos, que podemos interromper à vontade e com os quais nos é permitido conversar dias inteiros, sem termos aliás obrigação de dar uma palavra.

E o canto daquela guitarra estrangeira era um lamento choroso e dolorido, eram vozes magoadas, mais tristes do que uma oração em alto mar, quando a tempestade agita as negras asas homicidas, e as gaivotas doidejam assanhadas, cortando a treva com os seus gemidos pressagos, tontas como se estivessem fechadas dentro de uma abóboda de chumbo.

Confio nos meus dentes, e esses mesmo me mordem a língua!

Tudo mais, que aprendemos de ouvido ou que aprendemos nos livros, se evapora com o tempo e desaparece; só essas lições, que nos entraram pelos olhos e nos espalharam n'alma as suas raízes, só essas conservaremos por toda a vida e levaremos conosco para a sepultura.

E que mais é o nosso viver nesta espécie de mundo, senão uma ilusão entre dois nadas: o presente e o futuro Dois nadas insondáveis e obscuros que fecham uma hipótese, chamada presente.
Ontem saudades nebulosas; hoje mentiras e esterilidades; amanhã sonhos mal contornados.
Eis a vida!